Il regarde la saison où la pluie grise les prés
Un sang noir dans ses veines coule maigre et glacé
Et la Dame de la Roche le regarde se traîner
Il est l'esclave, elle l'a racheté
Il regagne la maison le cœur froid, le corps brûlé
Et là boue noire s'arrache de ses pas fatigués
Sous l'eau tiède la Dame caresse ses seins mouillés
Il est l'esclave, elle l'a enchaîné
Il regarde sa prison ses doigts, de froid, se sont coupés
Le feu de l'espérance a brûlé ses années
Et la Dame de la Roche mène une loi sans pitié
Il est l'esclave elle l'a condamné
Mais regardez l'horizon où le gel blanchit les prés
Un aigle sur la roche dans la neige a saigné
Vous croyez ma légende rapportée d'un loin passé?
C'est une histoire d'ici, d'aujourd'hui
