Gracias a mi conducta vagamente antisocial
Temo no verme nunca encaramado a un pedestal:
No alegrará mi efigie el censo de monumentos,
No vendrán las palomas a rociarme de excrementos.
Y es una pena, la verdad,
Porque sería muy bonito
Seguir de adorno en mi ciudad
Sobre un bloque de granito.
Pues qué penita y qué dolor,
No tendré estatua, no señor.
Gracias a mi postura más bien anticlerical
No será un siglo de éstos cuando entre al santoral:
No acudirán beatas a pedirme un milagrillo,
No vendrán los ladrones a vaciarme mi cepillo.
Y es una pena, la verdad,
Porque tenía cierta gana
De echarle un ojo a la deidad
Mientras me doran la peana.
Pues qué penita y qué dolor
No tendré culto no señor.
Gracias a que mi musa se las da de cerebral
Son pobres mis compases para expresión corporal:
No danzarán mis prosas las reinas de discoteca,
No vendrán los carrozas a hacer su gimnasia sueca.
Y es una pena, la verdad,
Porque sería algo inefable
Cambiar la torpe realidad
Y ser o Borges o bailable.
Pues qué penita y qué dolor
No tendré el Nobel, no señor.
Gracias a mi tozuda decisión existencial
No cabe entre mis planes dar ningún salto mortal:
No gozará las honras funerales mi alma en pena,
No vendrán los gusanos a tirar de la cadena.
Y es una pena, la verdad,
Porque sería algo divino
Ver cómo todo es vanidad,
Y yo en decúbito supino.
Pues qué penita y qué dolor
No tendré esquela, no señor.
